La petite robe noire | ft. Dawn Buchanan

Le silence est maître des lieux, roi d'un royaume déchu, d'une demeure aux allures funestes dans lequel se complaît sa seule propriétaire. Le silence est véritablement accueilli comme un vieil ami, son étreinte aussi chaleureuse que l'emprise du deuil n'est envahissante. Lorsque celui-ci est soudainement brisé, une nuit d'été plus chaude qu'à la normale, il est ainsi difficile pour la veuve de ne pas le remarquer. Délaissant ses pinceaux, la peinture dégoulinant fatalement le long de la toile, elle dévale les escaliers de marbre pour découvrir l'origine des bruits qui éveillent le manoir. L’intrus ne tarde pas à se dévoiler, la vision de ses cheveux blonds vite remplacée par celle d'un visage qui pourrait aisément être celui d'une poupée, ses traits à jamais figés dans l'espace et dans le temps, celui d'une jeunesse qui n'est qu'à peine effleurée. La surprise s'y affiche finalement, alors que la maîtresse des lieux se tient à quelques mètres seulement. De nouveau les échos se muent en mutisme un court instant, laissant aux deux femmes le temps de s'observer, avant que l'une d'elles ne prenne la parole. « Vous auriez pu emprunter la porte d'entrée. » Une remarque comme une autre, une invitation à discuter calmement, l'idée d'appeler la police bien loin dans l'esprit de la plus âgée. Elle sait, pourtant, que l'inconnue ne serait pas passée par la fenêtre si ses intentions n'étaient pas mauvaises. Elle le sait, oui, mais n'en a que faire. C'est la curiosité que l'étrangère anime en elle, l'intérêt pour ce qui semble la poursuivre, quand bien même leur conversation n'en effleure même pas les contours. Cela fait bien longtemps que personne n'avait attiré son attention de cette manière.

Après quelques mots échangés, un léger contre-temps oblige l'artiste à s'absenter de courtes minutes. A son retour, le silence a retrouvé sa juste place. Il n'y a plus aucun signe de l'inconnue, si ce n'est son parfum qui se mêle aux odeurs habituels du manoir. Odeurs qui la rendraient presque nauséeuses tant elle ne supporte plus de les sentir, de respirer son propre désespoir, d'inhaler sa solitude grandissante. Ses pas la guident le long du couloir principal dont les murs sont habillés d'une vingtaine de ses tableaux, des plus abstraits aux plus réalistes, tant d'eux portant les traits de son mari, jusqu'à la suite dans laquelle elle ne dort plus depuis la disparition de ce dernier. Si la veuve espérait y trouver l'inconnue, il n'y a que l'obscurité pour l'assaillir. Dans la pénombre le mannequin dénudé lui saute aux yeux. La robe qui l'habillait semble s'être volatilisée, à l'image de l'intrus qui a laissé la fenêtre ouverte après elle. La jeune femme s'approche du mannequin, ramassant le tissu qui recouvrait le dernier cadeau que son mari lui avait fait avant de disparaître. Elle inspire profondément. « Vous me testez, » que celle-ci prononce dans l'obscurité, à destination d'un Dieu auquel elle croit par intermittence. La patience d'une femme a ses limites, la sienne semble avoir dépassé toute frontière.

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Les jours se transforment en une longue semaine, chaque minute éveillée étant passée à jouer du piano ou à peindre au sein d'un manoir qui étouffe pourtant sa propriétaire. En vérité, elle peine à se concentrer tant l'inconnue occupe la moindre de ses pensées. Si elle pourrait prétendre que son vol y est pour beaucoup, elle souhaite surtout la revoir sans véritablement se l'expliquer. Et bien que l'artiste peine à croire au hasard, la nuit où elle décide finalement de mettre les pieds dehors, de vivre en l'absence de son mari, elle la trouve enfin au milieu d'une foule effervescente. Les corps se bousculent, dansent peau contre peau, chacun de leurs gestes rythmés par une musique qu'elle n'entend qu'à peine. C'est aussi soudainement que ses iris n'épousent sa silhouette, habillée de la robe qui lui a été volée — comme une provocation ou bien une invitation. Le regard de la voleuse croise enfin celui de la victime et le temps est suspendu. Cette dernière ne la quitte pas des yeux, pourrait presque jurer sentir son parfum par-dessus les odeurs envahissantes qui se mélangent autour d'elle. Ce contact visuel ne dure que quelques secondes, une minute tout au plus, mais celui-ci semble pourtant durer une éternité. Lorsqu'il est finalement brisé, le monde recommence à tourner. Les corps sont soudainement trop proches, leurs odeurs trop fortes, les lumières trop aveuglantes, la musique trop assourdissante.



@ligia velasco