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Connexionthe doors i'm locking (hwan)
2 participants
# Sam 14 Sep - 17:17
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir : 
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
❝ keep me in sight when you turn out the lights when you open your eyes i'll be laying on the ground never making a sound. meet me outside with the doors wide open; but this one i'll leave alone ❞
La soirée s’est terminée étonnamment tôt; les doigts ont virevolté sur les touches usées du piano, accompagnant les voix des clients un peu trop imbibés, déjà; les verres de bière et les shots se sont alignés sur le dessus du piano, remplacés à mesure. Et bientôt, la musique d’un DJ invité a remplacé les notes de chansons populaires par de l’EDM aux basses assourdissantes, et la fatigue s’est abattue sur Locke comme une chape de plomb. Les clés ont tourné entre ses doigts, une, puis deux, puis trois fois; puis dix, alors qu’il a contemplé sa voiture dans le parking bondé du bar. Tôt, encore tôt; assez pour qu’il rentre chez lui, profite d’une entière nuit de sommeil sous la courtepointe fanée de son propre lit. Mais il a bu. Pas à outrance peut-être, mais assez… Assez pour justifier de laisser le pickup sur place et marcher jusqu’à–
Non. L’esprit se dresse contre le nom, se refuse à le laisser s’épanouir, même dans le secret de ses pensées. Et pourtant les clés retournent dans la sécurité de sa poche et il se met en mouvement, bravant la fraîcheur de la nuit entamée pour s’éloigner du rythme entêtant qui fait vibrer les fenêtres du bar. S’éloigne vers le silence, poussé par un vent insistant, attiré malgré lui par une main brûlante qui le saisit entre les côtes et l’emmène, un pas après l’autre, toujours plus près.
Les fesses posées sur le perron, frigorifié. Le regard est fixé sur une mauvaise herbe rebelle qui s’est glissée entre deux pavés, ballottée doucement par une brise qui semble envelopper Locke. Il a déjà pensé partir trois fois, sans réussir à faire plus que d’étirer les jambes devant lui, puis les ramener à lui pour se réchauffer. Chaque voiture qui passe emplit son estomac de papillons, alors qu’il se force à ne pas lever les yeux pour voir si elles tournent dans l’entrée.
De toute façon, il sait que ce n’est pas lui. Il le sait, parce que lorsque le bitume craquèle sous les pneus, il ne sait pas retenir le mouvement qui le saisit tout entier. Il se redresse, fixe la voiture qui s’arrête, attend avec impatience que la portière s’ouvre; suit, presque hypnotisé, la silhouette élancée qui remonte le chemin jusqu’à lui. « Tu rentres tard. » Un mince sourire qui se moque, de lui, d’eux; il pourrait presque être sa femme inquiète, sa femme suspicieuse: t’étais où, et avec qui ? Locke réprime le frisson qui menace de l’envahir, après tout ce temps passé dehors, avachi sur la pierre glacée. « Ton horaire a changé ? » Il voudrait retenir la tension qui se glisse dans sa question. Parce qu’il s’est fié à ses heures habituelles. Parce qu’il devrait être rentré, normalement. Ignorant ostensiblement le fait qu’il possède la clé de la porte avant, et qu’elle traîne obstinément sur le bureau de sa chambre, intouchée depuis qu’il l’y a posée.
Non. L’esprit se dresse contre le nom, se refuse à le laisser s’épanouir, même dans le secret de ses pensées. Et pourtant les clés retournent dans la sécurité de sa poche et il se met en mouvement, bravant la fraîcheur de la nuit entamée pour s’éloigner du rythme entêtant qui fait vibrer les fenêtres du bar. S’éloigne vers le silence, poussé par un vent insistant, attiré malgré lui par une main brûlante qui le saisit entre les côtes et l’emmène, un pas après l’autre, toujours plus près.
Les fesses posées sur le perron, frigorifié. Le regard est fixé sur une mauvaise herbe rebelle qui s’est glissée entre deux pavés, ballottée doucement par une brise qui semble envelopper Locke. Il a déjà pensé partir trois fois, sans réussir à faire plus que d’étirer les jambes devant lui, puis les ramener à lui pour se réchauffer. Chaque voiture qui passe emplit son estomac de papillons, alors qu’il se force à ne pas lever les yeux pour voir si elles tournent dans l’entrée.
De toute façon, il sait que ce n’est pas lui. Il le sait, parce que lorsque le bitume craquèle sous les pneus, il ne sait pas retenir le mouvement qui le saisit tout entier. Il se redresse, fixe la voiture qui s’arrête, attend avec impatience que la portière s’ouvre; suit, presque hypnotisé, la silhouette élancée qui remonte le chemin jusqu’à lui. « Tu rentres tard. » Un mince sourire qui se moque, de lui, d’eux; il pourrait presque être sa femme inquiète, sa femme suspicieuse: t’étais où, et avec qui ? Locke réprime le frisson qui menace de l’envahir, après tout ce temps passé dehors, avachi sur la pierre glacée. « Ton horaire a changé ? » Il voudrait retenir la tension qui se glisse dans sa question. Parce qu’il s’est fié à ses heures habituelles. Parce qu’il devrait être rentré, normalement. Ignorant ostensiblement le fait qu’il possède la clé de la porte avant, et qu’elle traîne obstinément sur le bureau de sa chambre, intouchée depuis qu’il l’y a posée.
(c) x ambassadors, vocivus
fire in your eyes i can't ignore the afterimage familiar grief that i don't wanna see the fire in your eyes burns as bright as mine ☽ pieces of me they cast a different shadow |  |
# Sam 14 Sep - 21:38
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir : 
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
# Dim 15 Sep - 15:04
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir :
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
Tu sonnes comme mon ex. Le pli amer de la bouche destiné au vide, alors que la porte s’ouvre derrière lui; une courte inspiration pour revenir à la neutralité, et il déplie les jambes avec difficulté, comme incrusté de glace. La chaleur de la demeure l’enveloppe comme une caresse. Le parfum familier, les couloirs qu’il pourrait naviguer les yeux fermés. Il laisse ses chaussures sur le côté de la porte, retire la veste humide et froide pour la laisser tomber au même endroit. Il rêve d’une douche brûlante, d’une couverture pesante pour presser un semblant de chaleur dans son corps transi. « Peut-être que tu devrais m’en donner une. » La provocation lancée sur un ton léger; malgré toutes les complications qui sont attachées à ce simple petit bout de métal qu’il possède déjà; qu’il refuse d’accrocher à son trousseau, pire qu’une laisse autour du cou. L’intimité partagée est bien assez dérangeante alors qu’il ne peut que négocier l’entrée de mots jamais tout à fait honnêtes. De petits mensonges cousus de fil blanc; d’embellir (ou d’enlaidir, plutôt) la réalité pour justifier sa présence là où elle devrait lui être refusée.
Et malgré tout il enfile le pull avec gratitude, enveloppé d’une chaleur qui n’a pas tout à voir avec la laine chaude et douce aux couleurs sombres. « Non. » Ils ne doivent jamais se voir. Devraient vivre leur vie loin de l’autre, libérés de ce heurt qui les suit aussi bien qu’un nuage noir.
Locke pivote vers le réfrigérateur, ouvre les double portes à la recherche de quelque chose pour s’occuper les mains; à la recherche d’ingrédients qu’il pose sur le comptoir sans regarder son hôte, dans une danse qu’ils ont effectuée des milliers de fois. Si confortable qu’il sent la tension de sa mâchoire; l’instinct qui lui dit que Hwan est fatiguée; l’instinct qui le pousse à ignorer les mots tranchants pour apaiser ce qui se cache en dessous. Il met l’eau à bouillir, s’équipe d’un couteau parfaitement aiguisé. « J’avais trop bu pour rentrer. Les yeux obstinément tournés vers la lame, vers les gestes trop précis. J’ai laissé la voiture au bar. » Pas d’autre canapé disponible, alors que la fête ne faisait que véritablement commencer. Pas la force de résister l’impulsion qui a guidé ses pas jusqu’ici, aussi sûrement qu’une main tendue l’aurait ramené à la maison. Cet endroit qu’il aime autant qu’il déteste, prison dorée qui lui dévore le coeur; chaque geste si familier, chaque tiroir ouvert si aisément pour y trouver ce dont il a besoin.
Il dresse la table pour une personne, affligeant jusqu’au bout. Il va même jusqu’à poser une chandelle immaculée sur la table, embrasée juste avant qu’il ne revienne à la cuisine pour servir une seule assiette. « Votre dîner, Majesté. » Il déteste l’affection qui pointe sous le sarcasme, le sourire qui éclot dans son coeur et tente de fleurir sur ses lèvres. Il ignore le vin, refuse de s'asseoir à ses côtés, se fait violence pour ne pas se laisser aller à un confort qu'il ne mérite pas. Qu'il se refuse, leur refuse. Le deuil qui lui entaille la gorge, le secours qu'il sait à quelques pas, s'ils se laissaient y croire. « Je suis juste ici pour dormir, qu’il souffle, tournant le dos à cette scène trop domestique, trop confortable; de peur d'avoir envie d'y rester. Je te dérangerai pas longtemps. » Juste assez pour satisfaire le vide entre ses côtes; pour emplir le coeur blessé; pour se donner le courage de repartir une fois de plus en se disant que cette fois, peut-être qu'il arrivera à véritablement dénouer le désordre qui l'étreint, l'immobilise; l'apaise et l'alourdit; le désespère.
Et malgré tout il enfile le pull avec gratitude, enveloppé d’une chaleur qui n’a pas tout à voir avec la laine chaude et douce aux couleurs sombres. « Non. » Ils ne doivent jamais se voir. Devraient vivre leur vie loin de l’autre, libérés de ce heurt qui les suit aussi bien qu’un nuage noir.
Locke pivote vers le réfrigérateur, ouvre les double portes à la recherche de quelque chose pour s’occuper les mains; à la recherche d’ingrédients qu’il pose sur le comptoir sans regarder son hôte, dans une danse qu’ils ont effectuée des milliers de fois. Si confortable qu’il sent la tension de sa mâchoire; l’instinct qui lui dit que Hwan est fatiguée; l’instinct qui le pousse à ignorer les mots tranchants pour apaiser ce qui se cache en dessous. Il met l’eau à bouillir, s’équipe d’un couteau parfaitement aiguisé. « J’avais trop bu pour rentrer. Les yeux obstinément tournés vers la lame, vers les gestes trop précis. J’ai laissé la voiture au bar. » Pas d’autre canapé disponible, alors que la fête ne faisait que véritablement commencer. Pas la force de résister l’impulsion qui a guidé ses pas jusqu’ici, aussi sûrement qu’une main tendue l’aurait ramené à la maison. Cet endroit qu’il aime autant qu’il déteste, prison dorée qui lui dévore le coeur; chaque geste si familier, chaque tiroir ouvert si aisément pour y trouver ce dont il a besoin.
Il dresse la table pour une personne, affligeant jusqu’au bout. Il va même jusqu’à poser une chandelle immaculée sur la table, embrasée juste avant qu’il ne revienne à la cuisine pour servir une seule assiette. « Votre dîner, Majesté. » Il déteste l’affection qui pointe sous le sarcasme, le sourire qui éclot dans son coeur et tente de fleurir sur ses lèvres. Il ignore le vin, refuse de s'asseoir à ses côtés, se fait violence pour ne pas se laisser aller à un confort qu'il ne mérite pas. Qu'il se refuse, leur refuse. Le deuil qui lui entaille la gorge, le secours qu'il sait à quelques pas, s'ils se laissaient y croire. « Je suis juste ici pour dormir, qu’il souffle, tournant le dos à cette scène trop domestique, trop confortable; de peur d'avoir envie d'y rester. Je te dérangerai pas longtemps. » Juste assez pour satisfaire le vide entre ses côtes; pour emplir le coeur blessé; pour se donner le courage de repartir une fois de plus en se disant que cette fois, peut-être qu'il arrivera à véritablement dénouer le désordre qui l'étreint, l'immobilise; l'apaise et l'alourdit; le désespère.
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# Dim 15 Sep - 19:57
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir :
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
# Lun 16 Sep - 0:10
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir :
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
Il se fait contrariant, énervant, obstiné, comme un rituel familier dont il ne sait se passer. De céder du terrain serait trop facile; serait de les lancer sur une pente glissante qu’ils ne pourraient jamais remonter. Il sait ce que n’est pas ce que Hwan veut; et pire, ce n’est absolument pas ce dont il a besoin. Alors pourquoi s’obstine-t-il à dormir au salon, là où il est impossible de l’ignorer ? Il pourrait se dissimuler dans la chambre aux draps jamais froissés, la porte close; mais rien que ça lui semble une familiarité de trop. Locke préfère déranger, errer comme un fantôme dans la maison presque aseptisée. Il lui semble qu’elle ne prend vie que lorsqu’ils s’y affrontent, le port au creux même de la tempête; l’empreinte de la violence entre eux encore visible entre les murs; révélée chaque fois que la houle se fait trop vigoureuse. Et pourtant il revient, à ce parfum doux, à cette prévoyance mal dissimulée sous les piques trop brusques, à ce besoin qu’il a de ne pas le laisser sombrer seul; une maison sans lui, sans eux. Rien qu’envisager une chose pareille lui donne le tournis, lui laisse un creux immense où le coeur devrait se trouver; l’emplit d’une espérance si violente qu’elle lui en coupe le souffle.
« Comme tu veux. » Il peut prétendre avec sommeil autant qu’il veut, à y mettre autant de coeur qu’il le peut; Locke sait très bien que le sommeil tardera à venir. Il comptait sur le travail compliqué de Hwan, sur un retour de bonne heure, pour investir le salon tandis que ce dernier irait se coucher. Et au lieu de cette soirée paisible qu’il avait imaginée, le voilà à peine réchauffé, à se battre contre Hwan et contre lui-même, main tendue pour attraper la coupe qu’il a si bien ignorée quelques minutes auparavant. Pour adoucir les arêtes effilées de sa présence, celles qui se coincent dans sa gorge lorsqu’il essaie de s’éloigner, mais plus encore lorsqu’il voudrait se rapprocher.
Le vin est doux sur sa langue, boisé; des notes que son bourge d’hôte sait sûrement identifier, alors que lui ne sait que dire qu’il est bon. Excellent, même; et il va pour en prendre une seconde gorgée lorsque Hwan se laisse choir sur le canapé à ses côtés; et plutôt qu’une gorgée, c’est une vague qui s’engouffre dans sa bouche, manque de le faire s’étouffer; manque de lui faire renverser la moitié sur le cuir immaculé. Et c’est aussi bien, parce que les mots lancés avec tant de désinvolture lui font monter la gêne aux joues, une chaleur qu’il espère camouflée par le clair-obscur de la pièce. « Sa Majesté est chez elle, après tout. Et puis, après un instant: T’as presque rien mangé. »
Inquiet, offensé. S’il avait su, il aurait pas pris la peine de lui préparer quelque chose au lieu de se jeter tête première dans les bras de Morphée; les yeux fermés, espérant que le sommeil vienne le cueillir et mettre fin à sa misère. Mais rien de tel; juste l’envie d’effacer la fatigue sous ses yeux, d’alléger le poids sur ses épaules. Il voudrait demander si tout va bien; lui lancer que si c’était dégueulasse, il aurait au moins pu le lui dire; suggérer autre chose, comme s’il allait passer la nuit à cuisiner jusqu’à ce que cet air soucieux ne soit plus qu’un souvenir. Mais Hemlocke tait; fronce les sourcils, fixe l’écran de ses yeux noirs; d’un regard noir. Agacé.
Buté, alors qu’il pose le verre sur la table d’appoint et qu’il se recroqueville, comme pour se protéger, plutôt pour se réchauffer: adossé sur le côté, les pieds glacés accolés à la cuisse de Hwan. Embrassé par la chaleur du vin, du corps juste assez près du sien. Juste assez loin, derrière la muraille de ses genoux, élevée entre eux comme s’il avait besoin d’un bouclier. Silencieux sur le choix du film, haussant les épaules comme un ado maussade; jusqu’à ce qu’il plonge le regard dans le carmin au fond du verre, presque épuisé. « T’as ramené la bouteille, au moins ? » Il espère que sa Majesté aura la décence de se lever.
« Comme tu veux. » Il peut prétendre avec sommeil autant qu’il veut, à y mettre autant de coeur qu’il le peut; Locke sait très bien que le sommeil tardera à venir. Il comptait sur le travail compliqué de Hwan, sur un retour de bonne heure, pour investir le salon tandis que ce dernier irait se coucher. Et au lieu de cette soirée paisible qu’il avait imaginée, le voilà à peine réchauffé, à se battre contre Hwan et contre lui-même, main tendue pour attraper la coupe qu’il a si bien ignorée quelques minutes auparavant. Pour adoucir les arêtes effilées de sa présence, celles qui se coincent dans sa gorge lorsqu’il essaie de s’éloigner, mais plus encore lorsqu’il voudrait se rapprocher.
Le vin est doux sur sa langue, boisé; des notes que son bourge d’hôte sait sûrement identifier, alors que lui ne sait que dire qu’il est bon. Excellent, même; et il va pour en prendre une seconde gorgée lorsque Hwan se laisse choir sur le canapé à ses côtés; et plutôt qu’une gorgée, c’est une vague qui s’engouffre dans sa bouche, manque de le faire s’étouffer; manque de lui faire renverser la moitié sur le cuir immaculé. Et c’est aussi bien, parce que les mots lancés avec tant de désinvolture lui font monter la gêne aux joues, une chaleur qu’il espère camouflée par le clair-obscur de la pièce. « Sa Majesté est chez elle, après tout. Et puis, après un instant: T’as presque rien mangé. »
Inquiet, offensé. S’il avait su, il aurait pas pris la peine de lui préparer quelque chose au lieu de se jeter tête première dans les bras de Morphée; les yeux fermés, espérant que le sommeil vienne le cueillir et mettre fin à sa misère. Mais rien de tel; juste l’envie d’effacer la fatigue sous ses yeux, d’alléger le poids sur ses épaules. Il voudrait demander si tout va bien; lui lancer que si c’était dégueulasse, il aurait au moins pu le lui dire; suggérer autre chose, comme s’il allait passer la nuit à cuisiner jusqu’à ce que cet air soucieux ne soit plus qu’un souvenir. Mais Hemlocke tait; fronce les sourcils, fixe l’écran de ses yeux noirs; d’un regard noir. Agacé.
Buté, alors qu’il pose le verre sur la table d’appoint et qu’il se recroqueville, comme pour se protéger, plutôt pour se réchauffer: adossé sur le côté, les pieds glacés accolés à la cuisse de Hwan. Embrassé par la chaleur du vin, du corps juste assez près du sien. Juste assez loin, derrière la muraille de ses genoux, élevée entre eux comme s’il avait besoin d’un bouclier. Silencieux sur le choix du film, haussant les épaules comme un ado maussade; jusqu’à ce qu’il plonge le regard dans le carmin au fond du verre, presque épuisé. « T’as ramené la bouteille, au moins ? » Il espère que sa Majesté aura la décence de se lever.
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# Lun 16 Sep - 1:27
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir :
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
# Lun 16 Sep - 4:39
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir :
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
Côte à côte, devant une série ridicule et ridiculement prenante, la main sur sa cheville comme une fin du monde. Il ferme les yeux, feint l’exaspération; un souffle du nez pour se laisser le temps de retrouver ses repères. « Qu’est-ce qui te fait dire ça.. ? qu’il raille, les traitements sans queue ni tête ou les innombrables manquements à l’éthique ? » Il n’ose pas ouvrir les paupières, s’enfuit l’espace d’un instant dans une noirceur aux formes étranges. Il sent le regard de Hwan comme s’il l’effleurait du bout des doigts. C’est stupide. Peut-être qu’il ne l’observe pas du tout, peut-être qu’il est tout entier dédié à la belle gueule de Kevin McKidd sur l’écran de la télé, parce que personne n’est là pour le réalisme; il faut un certain degré de masochisme pour avoir envie de regarder une série médicale en bossant dans le domaine. Épisode après épisode, saison après saison, les commentaires fusent; jusqu'à ce que Locke se fâche, lui balance un coup d'oreiller, l'encourage à se taire en degrés de politesse variés; jusqu'à ce que les commentaires désobligeants soient abruptement cessés, remplacés par des larmes que ni l'un ni l'autre n'a vu venir.
Locke ne sait pas ce qu’il préfère: croire que ce monde est abandonné, à la merci du chaos et de la vilenie; ou bien à celle d’un dieu farceur et cruel, qui se réjouit de le voir ainsi empêtré. De les voir ainsi inextricablement liés; ils n’ont rien en commun, et pourtant; réunis par l’absence, par un monde qui s’est écroulé sous leurs pieds. La trame de leur vie enchevêtrée pour le meilleur et surtout pour le pire; parce que les secrets les parent de mille facettes chatoyantes, fausses; parce qu’ils ne sauront jamais regarder derrière le miroir, Hemlocke en est convaincu. Il y a trop de masques à faire tomber, trop de terreurs à délivrer à la lumière du jour.
Lui qui se croyait un brasier éteint n’a eu besoin que d’un souffle pour renaître; un soupir de désespoir échoué à sa porte, un sanglot au creux de son cou. Le souffle est devenu tempête, le brasier devenu incontrôlable; Hwan et sa tristesse abyssale; sa froideur tranchante; ses colères incandescentes. Il lui en veut; la culpabilité l’étouffe; les secrets l’étreignent; son absence est libératrice; son absence est dévastatrice. Les tendresses, rares et enivrantes, lui semblent empoisonnées.
Et son coeur tendre est pris au piège. Douloureusement posé aux pieds de celui qui a quitté; délicatement réparé, pièce par pièce, sous le regard de celui qui n’en a aucune idée.
« Tu devrais pas plutôt dormir ? » Il se refuse toujours à ouvrir les yeux. Il sait qu’il se perdra dans les jeux d’ombres sur son visage, s’attardera sur le pli agacé de la bouche; sur la douceur des traits, lorsqu’il s’oublie et se laisse captiver par les amours impossibles à l’écran. « T’as l’air fatigué… » L’ajout dans un souffle, la vulnérabilité de laisser poindre un peu de vérité. Un peu d’inquiétude. La remarque en multitude de questions; est-ce que tout va bien ? pourquoi t’es rentré si tard ? tu bosses pas demain ? « En plus je peux pas m’étendre, quand t’es là. J’vais me réveiller avec un torticolis, et tu vas être obligé de t’occuper de moi. » C’est plus fort que lui, chaque fois qu’il fait un pas devant, il s’empresse de faire deux pas vers l’arrière. En l’occurrence, Locke replie les jambes sous lui et s’élance vers l’avant, par-dessus Hwan, et referme la main sur la télécommande. « J’suis un très mauvais patient. » Et il appuie sur le bouton, plongeant la pièce dans une obscurité tout juste percée par un lampadaire quelques maisons plus loin, garde solitaire des heures noires.
Locke ne sait pas ce qu’il préfère: croire que ce monde est abandonné, à la merci du chaos et de la vilenie; ou bien à celle d’un dieu farceur et cruel, qui se réjouit de le voir ainsi empêtré. De les voir ainsi inextricablement liés; ils n’ont rien en commun, et pourtant; réunis par l’absence, par un monde qui s’est écroulé sous leurs pieds. La trame de leur vie enchevêtrée pour le meilleur et surtout pour le pire; parce que les secrets les parent de mille facettes chatoyantes, fausses; parce qu’ils ne sauront jamais regarder derrière le miroir, Hemlocke en est convaincu. Il y a trop de masques à faire tomber, trop de terreurs à délivrer à la lumière du jour.
Lui qui se croyait un brasier éteint n’a eu besoin que d’un souffle pour renaître; un soupir de désespoir échoué à sa porte, un sanglot au creux de son cou. Le souffle est devenu tempête, le brasier devenu incontrôlable; Hwan et sa tristesse abyssale; sa froideur tranchante; ses colères incandescentes. Il lui en veut; la culpabilité l’étouffe; les secrets l’étreignent; son absence est libératrice; son absence est dévastatrice. Les tendresses, rares et enivrantes, lui semblent empoisonnées.
Et son coeur tendre est pris au piège. Douloureusement posé aux pieds de celui qui a quitté; délicatement réparé, pièce par pièce, sous le regard de celui qui n’en a aucune idée.
« Tu devrais pas plutôt dormir ? » Il se refuse toujours à ouvrir les yeux. Il sait qu’il se perdra dans les jeux d’ombres sur son visage, s’attardera sur le pli agacé de la bouche; sur la douceur des traits, lorsqu’il s’oublie et se laisse captiver par les amours impossibles à l’écran. « T’as l’air fatigué… » L’ajout dans un souffle, la vulnérabilité de laisser poindre un peu de vérité. Un peu d’inquiétude. La remarque en multitude de questions; est-ce que tout va bien ? pourquoi t’es rentré si tard ? tu bosses pas demain ? « En plus je peux pas m’étendre, quand t’es là. J’vais me réveiller avec un torticolis, et tu vas être obligé de t’occuper de moi. » C’est plus fort que lui, chaque fois qu’il fait un pas devant, il s’empresse de faire deux pas vers l’arrière. En l’occurrence, Locke replie les jambes sous lui et s’élance vers l’avant, par-dessus Hwan, et referme la main sur la télécommande. « J’suis un très mauvais patient. » Et il appuie sur le bouton, plongeant la pièce dans une obscurité tout juste percée par un lampadaire quelques maisons plus loin, garde solitaire des heures noires.
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# Lun 16 Sep - 19:36
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir :
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
# Lun 16 Sep - 21:06
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir :
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
Hemlocke ne sait pas trop s’il a merdé ou s’il a réussi avec brio; à couper la poire en deux, il pourrait se dire qu’il a trop bien réussi. La douleur irradie son front, la voix éclate, et lui reste silencieux. Un glapissement de surprise quand la main vient repousser son visage, le nez écrasé en plein milieu de la paume alors qu’il retombe lourdement sur l’accoudoir du canapé. Le problème, c’est qu’il est là et pas chez Eryn; le problème, c’est qu’il préfère s’introduire sans s’annoncer ici; le problème, c’est que Hwan lui pardonne tout. Alors il essaie encore et encore, presque sans le vouloir, d’atteindre la limite. La fois de trop. Celle où la porte restera fermée, celle où il le virera de son salon pour le renvoyer chez lui. Il ne cherche pas à blesser, Locke. Il cherche juste un moyen se détacher sans que ça n’en tienne qu’à sa volonté. Parce qu’à chaque fois il craque; chaque fois la crainte se faufile entre ses poumons; l’espoir se saisit de son coeur comme un étau; et le voilà à piétiner de toutes ses forces pour en éteindre les braises. Et le cycle reprend, et la faim se creuse; s’affûte; aiguise le regard qui ne sait plus comment il a pu être fixé ailleurs.
La chaleur s’éloigne, le bruit sec de la porte qui se ferme au bout du couloir résonne à peine; et c’est la honte qui prend le relais, de son cou à ses oreilles à ses joues, cramoisies, brûlantes, qu’il ignore jusqu’à pouvoir les plonger dans la fraîcheur de l’oreiller de bambou (encore un truc de riche, ça).
Il étire enfin les jambes, à peine plus confortable que recroquevillé: le vrai problème, ce sont les jeans et le t-shirt un peu trop serré qu’il porte sous le pull emprunté. Le vrai problème c’est qu’il pourrait tout avoir, s’il prenait la peine de demander. Il aurait la chambre, un jogging, un hoodie fluide et doux pour dormir comme dans un nuage. De quoi le convaincre de revenir, encore et encore. De quoi ne plus savoir comment repartir.
La prochaine fois, il prendra un taxi.
La prochaine fois, il passera la nuit à danser avec les réguliers du bar, avec les inconnus qui ont joint la fête pour une soirée; et peut-être qu’il réussira à s’attirer les bonnes grâce de quelqu’un pour lui prêter un coin où passer la nuit sans avoir à débourser la moitié des pourboires de la soirée.
La prochaine fois, il ne restera pas sur les coussins froids à regarder le plafond et à se demander pourquoi.
Ses pensées l’emportent dans un tourbillon, s’entrechoquent et tournent, reviennent sur elles-mêmes, reviennent à l’oeil de la tempête; le sommeil lui échappe; le fuit, même. Et c’est à pas de loup qu’il retourne à la cuisine, nettoie les chaudrons, les replace dans les armoires avec une lenteur exagérée. La table, avec sa chandelle égarée, semble le narguer; il va s’y asseoir, contemple la cire qui a coulé, à peine, sur le chandelier épuré. La mèche éteinte. Le front se pose sur la table et Locke se retient de ne pas l’y frapper un coup ou deux, histoire de voir si ça lui remettra un iota de bon sens dans le corps. Il n’a pas besoin de ça; il sait quoi faire. Mais il tarde. Replace la chandelle, retire la goutte de cire qui s’y est accolée, retire le pull et le laisse soigneusement plié sur le comptoir, bien à la vue. Il en est à remettre ses chaussures lorsqu’une silhouette se détache des ombres. « Je t’ai réveillé ? » Avec un peu de chance, ce n’est pas le cas; il ne mentait pas quand il lui a fait remarquer ses traits tirés. « J’ai rangé… La veste glissée sur ses épaules, encore humide d’avoir traîné par terre; un frisson lui traverse l’échine, impossible à cacher. J’suis en état de conduire. Je devrais sûrement rentrer. » Marcher jusqu’au bar, monter le chauffage dans l’habitacle au mieux de ses capacités, aller ruminer ses regrets dans sa chambre pleine de courants d’air, jusqu’à devoir se préparer à sortir de nouveau. « J’espère que t’as pris congé. Tu devrais vraiment dormir. » Même pas une excuse, rien qu’un regard piteux lancé en espérant ne pas se faire prendre. Incertain; envie de tendre la main, de savoir qu’il ne parle pas à un mirage; envie d’avoir un dernier goût de sa chaleur avant de se laisser avaler par l’obscurité. « Merci pour le canapé. » Et il devrait regretter, ne pas le provoquer encore plus, mais y’a un vrai sourire quelque part, entre les remords et la fierté d’avoir su l’énerver; la reconnaissance de l’avoir vu se sacrifier pour lui; il ne devrait pas apprécier, mais il ne peut pas s’en empêcher.
La chaleur s’éloigne, le bruit sec de la porte qui se ferme au bout du couloir résonne à peine; et c’est la honte qui prend le relais, de son cou à ses oreilles à ses joues, cramoisies, brûlantes, qu’il ignore jusqu’à pouvoir les plonger dans la fraîcheur de l’oreiller de bambou (encore un truc de riche, ça).
Il étire enfin les jambes, à peine plus confortable que recroquevillé: le vrai problème, ce sont les jeans et le t-shirt un peu trop serré qu’il porte sous le pull emprunté. Le vrai problème c’est qu’il pourrait tout avoir, s’il prenait la peine de demander. Il aurait la chambre, un jogging, un hoodie fluide et doux pour dormir comme dans un nuage. De quoi le convaincre de revenir, encore et encore. De quoi ne plus savoir comment repartir.
La prochaine fois, il prendra un taxi.
La prochaine fois, il passera la nuit à danser avec les réguliers du bar, avec les inconnus qui ont joint la fête pour une soirée; et peut-être qu’il réussira à s’attirer les bonnes grâce de quelqu’un pour lui prêter un coin où passer la nuit sans avoir à débourser la moitié des pourboires de la soirée.
La prochaine fois, il ne restera pas sur les coussins froids à regarder le plafond et à se demander pourquoi.
Ses pensées l’emportent dans un tourbillon, s’entrechoquent et tournent, reviennent sur elles-mêmes, reviennent à l’oeil de la tempête; le sommeil lui échappe; le fuit, même. Et c’est à pas de loup qu’il retourne à la cuisine, nettoie les chaudrons, les replace dans les armoires avec une lenteur exagérée. La table, avec sa chandelle égarée, semble le narguer; il va s’y asseoir, contemple la cire qui a coulé, à peine, sur le chandelier épuré. La mèche éteinte. Le front se pose sur la table et Locke se retient de ne pas l’y frapper un coup ou deux, histoire de voir si ça lui remettra un iota de bon sens dans le corps. Il n’a pas besoin de ça; il sait quoi faire. Mais il tarde. Replace la chandelle, retire la goutte de cire qui s’y est accolée, retire le pull et le laisse soigneusement plié sur le comptoir, bien à la vue. Il en est à remettre ses chaussures lorsqu’une silhouette se détache des ombres. « Je t’ai réveillé ? » Avec un peu de chance, ce n’est pas le cas; il ne mentait pas quand il lui a fait remarquer ses traits tirés. « J’ai rangé… La veste glissée sur ses épaules, encore humide d’avoir traîné par terre; un frisson lui traverse l’échine, impossible à cacher. J’suis en état de conduire. Je devrais sûrement rentrer. » Marcher jusqu’au bar, monter le chauffage dans l’habitacle au mieux de ses capacités, aller ruminer ses regrets dans sa chambre pleine de courants d’air, jusqu’à devoir se préparer à sortir de nouveau. « J’espère que t’as pris congé. Tu devrais vraiment dormir. » Même pas une excuse, rien qu’un regard piteux lancé en espérant ne pas se faire prendre. Incertain; envie de tendre la main, de savoir qu’il ne parle pas à un mirage; envie d’avoir un dernier goût de sa chaleur avant de se laisser avaler par l’obscurité. « Merci pour le canapé. » Et il devrait regretter, ne pas le provoquer encore plus, mais y’a un vrai sourire quelque part, entre les remords et la fierté d’avoir su l’énerver; la reconnaissance de l’avoir vu se sacrifier pour lui; il ne devrait pas apprécier, mais il ne peut pas s’en empêcher.
fire in your eyes i can't ignore the afterimage familiar grief that i don't wanna see the fire in your eyes burns as bright as mine ☽ pieces of me they cast a different shadow | |
# Mar 17 Sep - 15:54
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir :
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
# Mar 17 Sep - 18:28
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir :
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
Comme un gamin à qui on ferait des remontrances: le sourire tremble avant de s’effondrer, laisse place à une neutralité qui dissimule mal son embarras. C’est que de cette simple question, lancée avec tant de désinvolture, Hwan vient mettre en évidence toute la connerie de Locke. Lui qui espérait un haussement d’épaules, un rejet agacé, ou même un autre duel aux piques acérées; il se retrouve face à une honnêteté désarmante, une déception difficile à avaler. La voix si claire à ses oreilles, épuisée, exaspérée; l’émotion à vif dans sa modulation, dans le souffle qui chasse à peine le silence. Il n’ose pas bouger, ose à peine respirer; ne parvient pas à détourner le regard de la silhouette qui se détache à peine, transpercée d’un faible rayon de lumière. L’horreur et le soulagement prennent de l’expansion dans sa poitrine; y creusent un vide abyssal. Il ne sait pas partir; il attend qu’on le chasse. Il attend, impatient et anxieux, que Hwan lui montre la porte. Qu’il décide de mettre fin à ce jeu brisé auquel Locke ne sait que revenir, encore et encore.
Il ne comprend pas, hébété, quand Hwan enfile ses chaussures et une veste, ne réagit enfin que lorsqu’il attrape les clés de la voiture. Il devrait accepter. Devrait le suivre jusqu’à la voiture sans rien dire, claquer la portière sans même dire au revoir. Peut-être que ça adoucira le départ, le refus; accepter son aide à défaut d’accepter son lit, la clé de la maison qu’il se refuse de jeter, mais ne peut se résoudre à utiliser. Il ouvre la bouche; un beau poisson hors de l’eau. Mais ce qui sort de sa bouche, traîtresse, ce n’est pas allons-y. C’est « attends », puis « non, Hwan. Non. » L’urgence qui le pousse à franchir les quelques pas entre eux, à se glisser entre Hwan et la porte. La main sur son sternum, la paume ouverte; l’obliger à s’arrêter, bloquer le chemin. « J’ai pas dit que t’avais l’air fatigué pour te faire chier. » Enfin, oui, mais pas que. « Tu devrais pas conduire. Tu vas t’endormir et crasher quelque part. » Dans le pire des cas. Et il voudrait bien se dire dramatique, mais ils savent très bien, tous les deux, que les accidents n’épargnent personne: pas même les médecins arrogants et captivants. Pas même les avocats brillants à l’avenir prometteur. Ça le tuerait de le perdre lui aussi; aussi compliquée soit leur relation. Il veut qu’il soit libre, putain, pas six pieds sous terre !
« Je sais pas comment partir. » L’aveu lui arrache la gorge; sa main retourne à ses côtés comme s’il s’était brûlé, les doigts formant un poing trop serré. Il ne sait pas comment expliquer; comment justifier. « Je sais pas comment te laisser vivre ta vie. » Chaque fois qu’il part et laisse une part de son coeur ici, entre la cuisine et le salon; chaque fois que son esprit revient au sourire sardonique; chaque fois que le regard s’attarde et que la culpabilité l’étouffe. « J’ai perdu un– il s’interrompt, inspire, et recommence: j’ai perdu un ami. Tu as perdu ton frère. » Locke fixe un point quelque part sur la veste de Hwan; quelque part sur la manche, là où il ne risque rien. Il est trop près pour regarder par-dessus son épaule, au risque de croiser les yeux si noirs; de se laisser prendre au piège. De tout déballer, mis à nu par le regard qui semble déjà tout deviner. Tout ce qu’il veut dire reste coincé dans sa poitrine, tiraillé entre le coeur et la raison. Une fois les mots envolés, ils ne pourront être rétractés; et pire encore que de le repousser volontairement serait de savoir que c’est lui, que les secrets qu’il porte sont trop difficiles à accepter. « J’attends toujours que tu refuses d’ouvrir la porte. Que tu changes les serrures. » Un bref coup d’oeil, les yeux levés vers le visage encore trop près. « J’espère que tu le fasses. » Même si ça le blesserait profondément; même s’il ne saurait pas s’en remettre. L’un des deux finira bien par y parvenir, et si ce n’est pas lui, qu’à cela ne tienne.
« Chaque fois que je te vois, je pense à lui. Et chaque fois que je pense à lui… » Terrifié que dans ses non-dits, Hwan entende la vérité. Toute la vérité, celle qu’il a juré de ne jamais dévoiler; celle qu’il se refuse toujours à trahir, des années plus tard. Ce secret qu’il tire encore comme un boulet, le plus inoffensif de tous et pourtant, le plus venimeux. « Je peux pas lâcher prise. »
Il ne comprend pas, hébété, quand Hwan enfile ses chaussures et une veste, ne réagit enfin que lorsqu’il attrape les clés de la voiture. Il devrait accepter. Devrait le suivre jusqu’à la voiture sans rien dire, claquer la portière sans même dire au revoir. Peut-être que ça adoucira le départ, le refus; accepter son aide à défaut d’accepter son lit, la clé de la maison qu’il se refuse de jeter, mais ne peut se résoudre à utiliser. Il ouvre la bouche; un beau poisson hors de l’eau. Mais ce qui sort de sa bouche, traîtresse, ce n’est pas allons-y. C’est « attends », puis « non, Hwan. Non. » L’urgence qui le pousse à franchir les quelques pas entre eux, à se glisser entre Hwan et la porte. La main sur son sternum, la paume ouverte; l’obliger à s’arrêter, bloquer le chemin. « J’ai pas dit que t’avais l’air fatigué pour te faire chier. » Enfin, oui, mais pas que. « Tu devrais pas conduire. Tu vas t’endormir et crasher quelque part. » Dans le pire des cas. Et il voudrait bien se dire dramatique, mais ils savent très bien, tous les deux, que les accidents n’épargnent personne: pas même les médecins arrogants et captivants. Pas même les avocats brillants à l’avenir prometteur. Ça le tuerait de le perdre lui aussi; aussi compliquée soit leur relation. Il veut qu’il soit libre, putain, pas six pieds sous terre !
« Je sais pas comment partir. » L’aveu lui arrache la gorge; sa main retourne à ses côtés comme s’il s’était brûlé, les doigts formant un poing trop serré. Il ne sait pas comment expliquer; comment justifier. « Je sais pas comment te laisser vivre ta vie. » Chaque fois qu’il part et laisse une part de son coeur ici, entre la cuisine et le salon; chaque fois que son esprit revient au sourire sardonique; chaque fois que le regard s’attarde et que la culpabilité l’étouffe. « J’ai perdu un– il s’interrompt, inspire, et recommence: j’ai perdu un ami. Tu as perdu ton frère. » Locke fixe un point quelque part sur la veste de Hwan; quelque part sur la manche, là où il ne risque rien. Il est trop près pour regarder par-dessus son épaule, au risque de croiser les yeux si noirs; de se laisser prendre au piège. De tout déballer, mis à nu par le regard qui semble déjà tout deviner. Tout ce qu’il veut dire reste coincé dans sa poitrine, tiraillé entre le coeur et la raison. Une fois les mots envolés, ils ne pourront être rétractés; et pire encore que de le repousser volontairement serait de savoir que c’est lui, que les secrets qu’il porte sont trop difficiles à accepter. « J’attends toujours que tu refuses d’ouvrir la porte. Que tu changes les serrures. » Un bref coup d’oeil, les yeux levés vers le visage encore trop près. « J’espère que tu le fasses. » Même si ça le blesserait profondément; même s’il ne saurait pas s’en remettre. L’un des deux finira bien par y parvenir, et si ce n’est pas lui, qu’à cela ne tienne.
« Chaque fois que je te vois, je pense à lui. Et chaque fois que je pense à lui… » Terrifié que dans ses non-dits, Hwan entende la vérité. Toute la vérité, celle qu’il a juré de ne jamais dévoiler; celle qu’il se refuse toujours à trahir, des années plus tard. Ce secret qu’il tire encore comme un boulet, le plus inoffensif de tous et pourtant, le plus venimeux. « Je peux pas lâcher prise. »
fire in your eyes i can't ignore the afterimage familiar grief that i don't wanna see the fire in your eyes burns as bright as mine ☽ pieces of me they cast a different shadow | |
# Mar 17 Sep - 21:34
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir :
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
# Jeu 19 Sep - 2:24
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir :
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
tw: mentions de deuil, violence verbale/physique, santé mentale (panique)
Peut-être que cette fois sera la bonne. Que Hwan comprendra, qu’il brisera la chaîne qui les retient tous les deux; qu’il les libérera enfin de ces mailles lourdes qui entament la peau, qui creusent leurs marques sur leurs souvenirs, jusqu’à s’immiscer dans leurs rêves. Il y croit presque, Hemlocke; il a presque réussi à se convaincre qu’il n’y a pas d’autre solution, que ce désir brûlant qui dévore tout sur son passage sera enfin étouffé lorsqu’ils seront séparés. Que lorsqu’il ne pourra plus y revenir, de l’autre côté d’un verrou dont il n’a plus la clé, la culpabilité s’effacera, doucement; qu’elle ne sera plus qu’un lointain souvenir brumeux, emportant avec elle le poids de ces yeux qui ne le quittent jamais. Il y croit presque lorsque la porte s’ouvre et que Hwan le laisse passer en premier: il s’attend à entendre la porte claquer derrière lui, le verrou tourner. Un claquement sec et définitif, celui qui brisera tout espoir de revenir en arrière, qui lui coupera le souffle aussi sûrement que le priver d’oxygène. Parce que c’est bien ça, le problème; c’est qu’il ne peut pas respirer sans Hwan, ne sait plus comment être autrement qu’en sa présence; ne sait plus détacher la tristesse de son âme, et son âme de la sienne. Et le pire, c’est qu’il n’en a même pas conscience.
Mais ce qui claque aussi sûrement qu’un coup de tonnerre n’est pas la porte refermée avec vigueur. C’est la voix qui s’élève derrière lui, l’insulte en un coup de fouet; pas la pire qui lui a été destinée, même de la part de Hwan. C’est une énumération de toutes ses fautes, de l’expression d’un deuil étouffé, c’est l’accusation de plus, l’accusation de trop. « Tu dis ça comme si j’étais le seul, qu’il siffle, faisant volte-face. Descend de ton putain de piédestal, Hwan. » La colère s’empare de lui sans prévenir, glaciale. « Je SAIS. » Comme s’il n’avait pas compté les jours; rejoint les Akerman aux anniversaires, les premières années; comme s’il ne savait pas depuis combien de temps, exactement, il ne les a plus vus, parce qu’il n’y est plus à sa place. Parce que c’est une affaire de famille, et que Hwan a beau dire ce qu’il veut, les Akerman sont prêts à laisser Hemlocke partir. « C’est ce que j’allais– » Il s’interrompt d’un grognement de frustration, les mots puérils à peine retenus. Parce qu’il le connaît trop; parce qu’il reconnaît les signes; la voix entrecoupée, les souffles trop rapides qui commencent à se déclarer.
« Évidemment que c’est à-propos d’Haiden. La fureur est retenue, muselée; la tension toujours dans la voix, l’agression domptée. J’suis pas ton frère. Puis, doucement: Je peux pas le remplacer. » Et c’est la douleur qui l’étouffe, cette fois. De ce frère si compliqué, qui lui déchire le coeur d’un coup de dents; qui ramène, encore, Haiden sur le tapis. Hwan qui le détestait tellement, jusqu’à en venir aux coups; qui lui a mis toute la misère du monde sur les épaules, comme si tout était de sa faute; comme si Haiden n’avait pas de libre arbitre, qu’il n’avait jamais entraîné Hemlocke à sa suite. Frère. S’il savait à quel point ces cinq lettres lui font du mal; lui retournent l’estomac; lui donnent envie de lui foutre une claque; lui donnent envie de hurler, de fondre en larmes; de s'enfoncer six pieds sous terre pour de bon.
Il s’avance presque à l’aveugle, en traînant les pieds, quelques pas jusqu’à ce que sa main tendue joigne le tissus d’une veste, la chaleur du bout des doigts. « Respire. » En théorie, il lui faudrait peut-être faire preuve de douceur; mais tout ce que Locke arrive à faire, c’est de se retenir de lui balancer sa paume à la figure; parce que plus il y pense, plus ça lui semble une bonne idée pour parer la crise de panique qui est en train de se déclarer. « You’re such a shithead. Il peut pas s’empêcher de marmonner, le nez levé pour évaluer l’état de Hwan. C’est pas son premier rodéo. Évidemment que tu te tapes une crise après m’avoir balancé mes quatre vérités. Faut toujours que t’aies le dernier mot. » Les deux mains contre le visage, une inspiration pour se calmer; les doigts glissent dans les cheveux, ramènent tout vers l’arrière, et il regarde le plafond sans réellement le distinguer. « Inspire par le nez. Agacé. Deux, trois, quatre. Expire par la bouche. Deux, trois, quatre. » Il croise les bras. Le fait recommencer, une deuxième, puis une troisième fois. Et une fois stabilisé, ou à peu près, Hemlocke le contourne – largement – pour retourner à l’intérieur et revenir avec un verre d’eau glacée, qu’il lui fiche dans la main.
C’est un énième frisson qui le sort de sa contemplation, alors que la froideur de la nuit s’immisce dans le garage, le ciment glacé sous leurs pieds. « Tu veux vraiment que je reste ? » Et il se doute bien qu’en ce moment, tout de suite, Hwan a probablement envie de le foutre dehors d’un bon coup de pied au cul. Ce n'est pas de ça – pas juste de ça – qu'il parle. Mais si Hwan n'y croit plus; et si Hemlocke se donne enfin la chance d'y croire; alors peut-être qu’il serait temps d’arrêter de jouer. « Si je reste… Il n’arrive même pas à finir cette phrase. Il ne sait pas comment. Ce serait comme de donner vie à son pire cauchemar. On devrait rentrer. J’ai froid. Et j’avais pas fini de te crier dessus de toute façon. »
Peut-être que cette fois sera la bonne. Que Hwan comprendra, qu’il brisera la chaîne qui les retient tous les deux; qu’il les libérera enfin de ces mailles lourdes qui entament la peau, qui creusent leurs marques sur leurs souvenirs, jusqu’à s’immiscer dans leurs rêves. Il y croit presque, Hemlocke; il a presque réussi à se convaincre qu’il n’y a pas d’autre solution, que ce désir brûlant qui dévore tout sur son passage sera enfin étouffé lorsqu’ils seront séparés. Que lorsqu’il ne pourra plus y revenir, de l’autre côté d’un verrou dont il n’a plus la clé, la culpabilité s’effacera, doucement; qu’elle ne sera plus qu’un lointain souvenir brumeux, emportant avec elle le poids de ces yeux qui ne le quittent jamais. Il y croit presque lorsque la porte s’ouvre et que Hwan le laisse passer en premier: il s’attend à entendre la porte claquer derrière lui, le verrou tourner. Un claquement sec et définitif, celui qui brisera tout espoir de revenir en arrière, qui lui coupera le souffle aussi sûrement que le priver d’oxygène. Parce que c’est bien ça, le problème; c’est qu’il ne peut pas respirer sans Hwan, ne sait plus comment être autrement qu’en sa présence; ne sait plus détacher la tristesse de son âme, et son âme de la sienne. Et le pire, c’est qu’il n’en a même pas conscience.
Mais ce qui claque aussi sûrement qu’un coup de tonnerre n’est pas la porte refermée avec vigueur. C’est la voix qui s’élève derrière lui, l’insulte en un coup de fouet; pas la pire qui lui a été destinée, même de la part de Hwan. C’est une énumération de toutes ses fautes, de l’expression d’un deuil étouffé, c’est l’accusation de plus, l’accusation de trop. « Tu dis ça comme si j’étais le seul, qu’il siffle, faisant volte-face. Descend de ton putain de piédestal, Hwan. » La colère s’empare de lui sans prévenir, glaciale. « Je SAIS. » Comme s’il n’avait pas compté les jours; rejoint les Akerman aux anniversaires, les premières années; comme s’il ne savait pas depuis combien de temps, exactement, il ne les a plus vus, parce qu’il n’y est plus à sa place. Parce que c’est une affaire de famille, et que Hwan a beau dire ce qu’il veut, les Akerman sont prêts à laisser Hemlocke partir. « C’est ce que j’allais– » Il s’interrompt d’un grognement de frustration, les mots puérils à peine retenus. Parce qu’il le connaît trop; parce qu’il reconnaît les signes; la voix entrecoupée, les souffles trop rapides qui commencent à se déclarer.
« Évidemment que c’est à-propos d’Haiden. La fureur est retenue, muselée; la tension toujours dans la voix, l’agression domptée. J’suis pas ton frère. Puis, doucement: Je peux pas le remplacer. » Et c’est la douleur qui l’étouffe, cette fois. De ce frère si compliqué, qui lui déchire le coeur d’un coup de dents; qui ramène, encore, Haiden sur le tapis. Hwan qui le détestait tellement, jusqu’à en venir aux coups; qui lui a mis toute la misère du monde sur les épaules, comme si tout était de sa faute; comme si Haiden n’avait pas de libre arbitre, qu’il n’avait jamais entraîné Hemlocke à sa suite. Frère. S’il savait à quel point ces cinq lettres lui font du mal; lui retournent l’estomac; lui donnent envie de lui foutre une claque; lui donnent envie de hurler, de fondre en larmes; de s'enfoncer six pieds sous terre pour de bon.
Il s’avance presque à l’aveugle, en traînant les pieds, quelques pas jusqu’à ce que sa main tendue joigne le tissus d’une veste, la chaleur du bout des doigts. « Respire. » En théorie, il lui faudrait peut-être faire preuve de douceur; mais tout ce que Locke arrive à faire, c’est de se retenir de lui balancer sa paume à la figure; parce que plus il y pense, plus ça lui semble une bonne idée pour parer la crise de panique qui est en train de se déclarer. « You’re such a shithead. Il peut pas s’empêcher de marmonner, le nez levé pour évaluer l’état de Hwan. C’est pas son premier rodéo. Évidemment que tu te tapes une crise après m’avoir balancé mes quatre vérités. Faut toujours que t’aies le dernier mot. » Les deux mains contre le visage, une inspiration pour se calmer; les doigts glissent dans les cheveux, ramènent tout vers l’arrière, et il regarde le plafond sans réellement le distinguer. « Inspire par le nez. Agacé. Deux, trois, quatre. Expire par la bouche. Deux, trois, quatre. » Il croise les bras. Le fait recommencer, une deuxième, puis une troisième fois. Et une fois stabilisé, ou à peu près, Hemlocke le contourne – largement – pour retourner à l’intérieur et revenir avec un verre d’eau glacée, qu’il lui fiche dans la main.
C’est un énième frisson qui le sort de sa contemplation, alors que la froideur de la nuit s’immisce dans le garage, le ciment glacé sous leurs pieds. « Tu veux vraiment que je reste ? » Et il se doute bien qu’en ce moment, tout de suite, Hwan a probablement envie de le foutre dehors d’un bon coup de pied au cul. Ce n'est pas de ça – pas juste de ça – qu'il parle. Mais si Hwan n'y croit plus; et si Hemlocke se donne enfin la chance d'y croire; alors peut-être qu’il serait temps d’arrêter de jouer. « Si je reste… Il n’arrive même pas à finir cette phrase. Il ne sait pas comment. Ce serait comme de donner vie à son pire cauchemar. On devrait rentrer. J’ai froid. Et j’avais pas fini de te crier dessus de toute façon. »
fire in your eyes i can't ignore the afterimage familiar grief that i don't wanna see the fire in your eyes burns as bright as mine ☽ pieces of me they cast a different shadow | |
# Jeu 19 Sep - 17:34
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir :
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
# Ven 20 Sep - 16:26
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir :
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
tw: relation toxique, vulgarité
Le ressentiment bouillonne, là juste sous la surface. Pas parce qu’il juge, pas parce qu’il croit Hwan faible, ou fragile – il est même désolé d’en avoir été la cause – mais parce que ça lui a coupé l’herbe sous le pied. L’a empêché de les précipiter dans une autre engueulade où les arguments finissent pas ne plus servir à rien; ils les ont hurlés mille fois, ces mots qui n’ont plus de sens, voix écorchées mécaniquement, le réconfort dans l’habitude. L’inquiétude et la colère, la honte et la tristesse; il ne sait plus quelle émotion commence où, laquelle prend le dessus et laquelle se terre sous les autres, horrifiée.
Mais, si près l’un de l’autre, il voit très bien ce qui gagne chez Hwan. La courbe fatiguée de ses épaules et celle, malheureuse, de sa bouche; le puits sans fond de ses yeux, qui semble avaler toute la lumière autour. Ils se connaissent trop pour ne pas se reconnaître; et ça jette aussi bien de l’huile que de l’eau sur le feu; il brûle plus fort, moins fort; la pression grimpe dans sa poitrine sans savoir si elle finira par exploser.
« Je l’ai déjà entendue, celle-là. Grincheux, de mauvaise foi peut-être. T’es plus en état de me conduire où que ce soit, de toute façon. Viens. » Il retient l’envie d’agripper Hwan par le poignet pour le tirer à sa suite; réinvestit la maison qu’il souhaitait tellement quitter, ignore ostensiblement les traces de son propre passage; de son propre désordre.
« J’vais appeler un taxi pour rentrer au bar. » Ça le fait chier de dépenser l’argent qu’il n’a pas pour un trajet de quelques minutes, et hors de prix de surcroît, mais c’est tout ce qu’il arrive à trouver pour lever le drapeau blanc. Un minimum, du moins. Parce qu’il n’avait pas menti, et que Hwan avait raison: il y a cinq ans de heurts entre eux, et ils n’arrivent plus à les balayer sous le tapis comme s’ils n’avaient jamais existé.
Les doigts pianotent sur l’écran fissuré, retrouvent le numéro de téléphone; il parle à voix basse, téléphone coincé entre la joue et l’épaule. La bouilloire remplie, posée sur la cuisinière, indécis; jusqu’à ce que l’opératrice lui annonce que le taxi sera là dans dix minutes. « Je suis tellement en colère contre toi, en ce moment. » Les mots énoncés trop clairement, mesurés, sans pouvoir camoufler le chagrin derrière. Adossé au comptoir, le regard sur une bague qu’il fait tourner autour de son doigt. « Tu m’as blessé. Souvent. Sa gorge se serre, et la suite est bien moins assurée que ce qu’il aurait voulu; il a dit en colère et pas triste, mais il faut croire que son coeur encore meurtri n’a pas saisi le message. Et tu fais comme si j’étais là que pour te causer des problèmes, alors que j’ai fait– j’ai fait tout ce que je pouvais pour te réconforter, pour t’aider. » Hemlocke s’arrête. Il ne veut pas pleurer; ne veut pas être ici, dans l’obscurité, à offrir la tendreté de sa nuque au coup d’épée fatal; mais a-t-il d’autre choix que de le faire, s’il veut mettre fin à ce manège infernal ? « On se tirait vers le bas. Et à chaque fois, je me disais que ça pouvait plus continuer. Mais j’arrivais pas à t’abandonner. J’y arrive toujours pas. » À chaque fois, partir devenait plus difficile que de rester; mais rester était de plus en plus douloureux. Dévastés l’un sans l’autre aussi bien que l’un avec l’autre.
Ici, dans la cuisine aux murs immaculés, Hemlocke se sent perdu; vidé, épuisé, vulnérable. Au bord des larmes; le barrage qui ne tient qu’à un fil, l’horreur grandissante de ce qu’il vient de révéler y presse, inexorablement. Il cherche une échappatoire; un secours qui ne vient pas. Ce foutu taxi qui le laisse en plan, au milieu de ce cauchemar; the only way out is through. « Il y a un putain de nœud à l'intérieur de ma poitrine et tu es au putain de centre ! Et t’es là à m’accuser d’en avoir rien à foutre ! FUCK. » Il se détache brusquement du comptoir, fébrile, fragile; l’instinct de fuir, d’échapper à tout ce que Hwan pourrait dire; de laisser l’orage passer sans y être emporté. Il ouvre la porte, le coeur dans la gorge, l’impression d’avoir le diable aux talons; pleurerait de soulagement à voir la voiture s’arrêter devant la demeure.
C’est dans le taxi que la digue lâche, que les larmes se mettent à rouler librement sur ses joues; la tête dans les mains, un océan au creux des paumes. Les billets froissés sont jetés vers le conducteur sans vraiment regarder, la portière de son camion ouverte et claquée avant de s’effondrer sur le siège, la clé tournée, le chauffage crinqué au plus haut alors que la radio grésille un morceau triste de musique classique. Un pas devant, deux pas derrière. Comme toujours. Retour à la maison lent et en silence, le piano rythmé par ses reniflements pathétiques. La chambre froide retrouvée avec soulagement et peine; le chat attrapé (à son plus grand déplaisir) et tenu contre son coeur, emmitouflé dans ses couvertures, jusqu’à ce qu’un sommeil entrecoupé de rêves étranges ne vienne le cueillir.
Le lendemain soir
Hemlocke a l’air con.
Bon, ça, c’est franchement pas nouveau. Mais il a l’air spécialement con, là, le visage rougi par le vent et l’embarras, à danser d’un pied à l’autre, à reculer puis avancer, revenu trois fois à la voiture garée une rue plus loin. La soirée doucement entamée, un rare soleil qui frise la ligne d’horizon; et à la main, une clé. Une toute petite clé, seule, rattachée à rien. Pas même un anneau, encore moins un porte-clé; et sûrement pas rangée parmi le trousseau malingre qui traîne constamment au fond de sa poche.
Il regarde son téléphone pour la millième fois; la dernière conversation avec Eryn lui retourne l’estomac. Il sait qu’elle a (sûrement) raison, il se le répète depuis des heures, relit son mot d’encouragement bardé de petits coeurs pastels et tente de trouver la force dont elle fait preuve. C’est pas la mer à boire. Juste un grand, grand lac; au moins l’eau n’est-elle pas salée. Mais si Hwan l’avait écouté, pour une fois ? Ce serait… terrible. Probablement justifié, mais terrible.
Il n’ose plus y aller. Ose encore moins qu’il y a quelques secondes, alors qu’il fixait la clé comme si elle allait soudainement lui mordre les doigts.
T’as changé les serrures ?
Pourquoi il a envoyé ça ? Pourquoi Hwan répondrait ? Et s’il ment, juste pour le décourager de revenir ?
Non.
Oh. OH. Oh non, c’est encore pire.
C’est encore pire, parce qu’il mettra la clé dans la serrure, tournera et…
Locke fait un pas vers l’avant. Insère la clé, tourne, sent le verrou glisser silencieusement. Comme dans un rêve; il se voit ouvrir la porte, entrer à l’intérieur, apercevoir Hwan juste là. « C’est moi… » Le peu de courage qu’il avait semble le quitter; et il s’y accroche, rien qu’une minute, à peine deux; il n’a pas fait tout ce chemin pour rien; n’a pas saisi la clé maudite pour rien; n’a pas découvert son flanc en offrande pour reculer maintenant. « Je pensais ce que j’ai dit. » Il s’adosse contre la porte, les mains derrière le dos pour s’empêcher de trembler, pour s’empêcher de tripoter ses manches, son téléphone, ses clés. « Je suis désolé d’être parti si vite. Je veux plus qu’on se fasse du mal. Je veux qu’on s’entraîne vers le haut. J’ai peur qu’on aie rien en commun, que sans… » Les mots manquent. « Je veux qu’on soit amis. » Il se laisse à peine respirer, rien qu’une inspiration pour parvenir à la fin de sa tirade; il avait tellement d’autres choses à dire, mais là, devant Hwan, il ne sait qu’aller à l’essentiel. « Je joue dans un bar de riche tout à l’heure et je me demandais si tu voulais m’accompagner. S’il-te-plaît. » Plus qu’à attendre la fin du monde.
Le ressentiment bouillonne, là juste sous la surface. Pas parce qu’il juge, pas parce qu’il croit Hwan faible, ou fragile – il est même désolé d’en avoir été la cause – mais parce que ça lui a coupé l’herbe sous le pied. L’a empêché de les précipiter dans une autre engueulade où les arguments finissent pas ne plus servir à rien; ils les ont hurlés mille fois, ces mots qui n’ont plus de sens, voix écorchées mécaniquement, le réconfort dans l’habitude. L’inquiétude et la colère, la honte et la tristesse; il ne sait plus quelle émotion commence où, laquelle prend le dessus et laquelle se terre sous les autres, horrifiée.
Mais, si près l’un de l’autre, il voit très bien ce qui gagne chez Hwan. La courbe fatiguée de ses épaules et celle, malheureuse, de sa bouche; le puits sans fond de ses yeux, qui semble avaler toute la lumière autour. Ils se connaissent trop pour ne pas se reconnaître; et ça jette aussi bien de l’huile que de l’eau sur le feu; il brûle plus fort, moins fort; la pression grimpe dans sa poitrine sans savoir si elle finira par exploser.
« Je l’ai déjà entendue, celle-là. Grincheux, de mauvaise foi peut-être. T’es plus en état de me conduire où que ce soit, de toute façon. Viens. » Il retient l’envie d’agripper Hwan par le poignet pour le tirer à sa suite; réinvestit la maison qu’il souhaitait tellement quitter, ignore ostensiblement les traces de son propre passage; de son propre désordre.
« J’vais appeler un taxi pour rentrer au bar. » Ça le fait chier de dépenser l’argent qu’il n’a pas pour un trajet de quelques minutes, et hors de prix de surcroît, mais c’est tout ce qu’il arrive à trouver pour lever le drapeau blanc. Un minimum, du moins. Parce qu’il n’avait pas menti, et que Hwan avait raison: il y a cinq ans de heurts entre eux, et ils n’arrivent plus à les balayer sous le tapis comme s’ils n’avaient jamais existé.
Les doigts pianotent sur l’écran fissuré, retrouvent le numéro de téléphone; il parle à voix basse, téléphone coincé entre la joue et l’épaule. La bouilloire remplie, posée sur la cuisinière, indécis; jusqu’à ce que l’opératrice lui annonce que le taxi sera là dans dix minutes. « Je suis tellement en colère contre toi, en ce moment. » Les mots énoncés trop clairement, mesurés, sans pouvoir camoufler le chagrin derrière. Adossé au comptoir, le regard sur une bague qu’il fait tourner autour de son doigt. « Tu m’as blessé. Souvent. Sa gorge se serre, et la suite est bien moins assurée que ce qu’il aurait voulu; il a dit en colère et pas triste, mais il faut croire que son coeur encore meurtri n’a pas saisi le message. Et tu fais comme si j’étais là que pour te causer des problèmes, alors que j’ai fait– j’ai fait tout ce que je pouvais pour te réconforter, pour t’aider. » Hemlocke s’arrête. Il ne veut pas pleurer; ne veut pas être ici, dans l’obscurité, à offrir la tendreté de sa nuque au coup d’épée fatal; mais a-t-il d’autre choix que de le faire, s’il veut mettre fin à ce manège infernal ? « On se tirait vers le bas. Et à chaque fois, je me disais que ça pouvait plus continuer. Mais j’arrivais pas à t’abandonner. J’y arrive toujours pas. » À chaque fois, partir devenait plus difficile que de rester; mais rester était de plus en plus douloureux. Dévastés l’un sans l’autre aussi bien que l’un avec l’autre.
Ici, dans la cuisine aux murs immaculés, Hemlocke se sent perdu; vidé, épuisé, vulnérable. Au bord des larmes; le barrage qui ne tient qu’à un fil, l’horreur grandissante de ce qu’il vient de révéler y presse, inexorablement. Il cherche une échappatoire; un secours qui ne vient pas. Ce foutu taxi qui le laisse en plan, au milieu de ce cauchemar; the only way out is through. « Il y a un putain de nœud à l'intérieur de ma poitrine et tu es au putain de centre ! Et t’es là à m’accuser d’en avoir rien à foutre ! FUCK. » Il se détache brusquement du comptoir, fébrile, fragile; l’instinct de fuir, d’échapper à tout ce que Hwan pourrait dire; de laisser l’orage passer sans y être emporté. Il ouvre la porte, le coeur dans la gorge, l’impression d’avoir le diable aux talons; pleurerait de soulagement à voir la voiture s’arrêter devant la demeure.
C’est dans le taxi que la digue lâche, que les larmes se mettent à rouler librement sur ses joues; la tête dans les mains, un océan au creux des paumes. Les billets froissés sont jetés vers le conducteur sans vraiment regarder, la portière de son camion ouverte et claquée avant de s’effondrer sur le siège, la clé tournée, le chauffage crinqué au plus haut alors que la radio grésille un morceau triste de musique classique. Un pas devant, deux pas derrière. Comme toujours. Retour à la maison lent et en silence, le piano rythmé par ses reniflements pathétiques. La chambre froide retrouvée avec soulagement et peine; le chat attrapé (à son plus grand déplaisir) et tenu contre son coeur, emmitouflé dans ses couvertures, jusqu’à ce qu’un sommeil entrecoupé de rêves étranges ne vienne le cueillir.
Le lendemain soir
Hemlocke a l’air con.
Bon, ça, c’est franchement pas nouveau. Mais il a l’air spécialement con, là, le visage rougi par le vent et l’embarras, à danser d’un pied à l’autre, à reculer puis avancer, revenu trois fois à la voiture garée une rue plus loin. La soirée doucement entamée, un rare soleil qui frise la ligne d’horizon; et à la main, une clé. Une toute petite clé, seule, rattachée à rien. Pas même un anneau, encore moins un porte-clé; et sûrement pas rangée parmi le trousseau malingre qui traîne constamment au fond de sa poche.
Il regarde son téléphone pour la millième fois; la dernière conversation avec Eryn lui retourne l’estomac. Il sait qu’elle a (sûrement) raison, il se le répète depuis des heures, relit son mot d’encouragement bardé de petits coeurs pastels et tente de trouver la force dont elle fait preuve. C’est pas la mer à boire. Juste un grand, grand lac; au moins l’eau n’est-elle pas salée. Mais si Hwan l’avait écouté, pour une fois ? Ce serait… terrible. Probablement justifié, mais terrible.
Il n’ose plus y aller. Ose encore moins qu’il y a quelques secondes, alors qu’il fixait la clé comme si elle allait soudainement lui mordre les doigts.
T’as changé les serrures ?
Pourquoi il a envoyé ça ? Pourquoi Hwan répondrait ? Et s’il ment, juste pour le décourager de revenir ?
Non.
Oh. OH. Oh non, c’est encore pire.
C’est encore pire, parce qu’il mettra la clé dans la serrure, tournera et…
Locke fait un pas vers l’avant. Insère la clé, tourne, sent le verrou glisser silencieusement. Comme dans un rêve; il se voit ouvrir la porte, entrer à l’intérieur, apercevoir Hwan juste là. « C’est moi… » Le peu de courage qu’il avait semble le quitter; et il s’y accroche, rien qu’une minute, à peine deux; il n’a pas fait tout ce chemin pour rien; n’a pas saisi la clé maudite pour rien; n’a pas découvert son flanc en offrande pour reculer maintenant. « Je pensais ce que j’ai dit. » Il s’adosse contre la porte, les mains derrière le dos pour s’empêcher de trembler, pour s’empêcher de tripoter ses manches, son téléphone, ses clés. « Je suis désolé d’être parti si vite. Je veux plus qu’on se fasse du mal. Je veux qu’on s’entraîne vers le haut. J’ai peur qu’on aie rien en commun, que sans… » Les mots manquent. « Je veux qu’on soit amis. » Il se laisse à peine respirer, rien qu’une inspiration pour parvenir à la fin de sa tirade; il avait tellement d’autres choses à dire, mais là, devant Hwan, il ne sait qu’aller à l’essentiel. « Je joue dans un bar de riche tout à l’heure et je me demandais si tu voulais m’accompagner. S’il-te-plaît. » Plus qu’à attendre la fin du monde.
(c) vocivus
fire in your eyes i can't ignore the afterimage familiar grief that i don't wanna see the fire in your eyes burns as bright as mine ☽ pieces of me they cast a different shadow | |
# Dim 22 Sep - 13:59
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir :
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
# Jeu 26 Sep - 19:41
Hemlocke Baines
aucune suspicion
saisons : 32 ans
occupation : piano-man, musicien de bar et barman occasionnel
myocarde : queer, out and proud, évite le contact physique comme la peste et se contente de jeter des regards énamourés aux sujets de ses désirs
miroir :
faciès & artiste : phil dunster, soeurdelune / missatomicbomb / séléné, vocivus, northlane
victimes : 191
the doors i'm locking
Comment se fait-il qu’il soit aussi dévasté par un oui que par un non ? Que cette fin du monde crainte, ce refus attendu, presque espéré, ne vienne pas; que le calme et la douceur de Hwan soient un tout autre cataclysme, tout aussi dévastateur ? Les repères fuient, s’évanouissent dans les abysses de ce oui, de ces mots qu’il réalise n’avoir jamais prononcés; jamais entendus en retour. Que sous les actions se cachait toujours la peur des mensonges; qu’il avait besoin de l’entendre le dire pour y croire vraiment.
L’étreinte trop courte lui laisse une impression d’inachevé; l’envie de se faufiler de nouveau dans ses bras, de cacher son visage au creux de son cou; en pardon, en réconfort, de ce bonheur d’être enfin revenu à la maison. Hwan sait qu’il n’aime pas qu’on le touche, d’ordinaire. Ce qu’il ne sait pas, c’est le pourquoi; que ce n’est pas parce qu’il abhorre tout contact, que c’est parce qu’il se cache. Il veut dissimuler le besoin criant de proximité qui le ronge depuis trop longtemps; le rythme de son coeur énamouré qui tente de rejoindre le sien, prisonnier entre ses côtes. « C’est un cadeau. » Un cadeau qu’il s’est offert à lui-même, directement de la garde-robe luxueuse du médecin. Un cadeau qu’il traite avec tous les égards pour ne pas l’endommager; c’est le seul vêtement dispendieux qu’il possède, et n’a pas vraiment les moyens de la remplacer. « J’dois être à l’entre-deux idéal: assez pauvre pour mériter du pourboire, mais assez aisé pour qu’ils me recalent pas à l’entrée. » Et, vraiment, quoi de mieux que cette chemise voluptueuse, juste assez usée par les années ?
Locke hésite quelques secondes à l’entrée, fait “non” de la tête avant de retirer ses chaussures et de suivre Hwan à la cuisine. Il se place à ses côtés, les mouvements familiers, des années à travailler à l’unisson, à se contourner et s’éviter pour ne pas se nuire. « J’sais pas… C’est le genre de "high-end" bullshit qu’a probablement même pas de nom. Mais ils sont généreux sur les pourboires. Les yeux quittent un instant le couteau et son rythme régulier pour se poser sur Hwan, moqueurs: C’est ton genre d’endroit, j’suis sûr que ça va te plaire. »
Et si la raison lui crie que c’est trop simple, trop facile, le coeur y reste sourd.
《 On ne peut pas prendre la aston martin.
Le débat dure depuis plusieurs minutes, déjà: chacun avec ses clés, chacun l’air buté de celui qui n’a pas l’intention de céder un pouce de terrain.
J’suis censé être un artiste maudit, j’peux pas avoir un sugar daddy, Hwan ! 》
L’ambiance feutrée est bien loin des bars de village qu’il a l’habitude de divertir. À chaque fois, le presque silence le surprend; les verres clinquants, les conversations à mi-voix ne le brisent qu’à peine. Le piano prendra toute la place, dans un coin de la pièce, sur une estrade à peine relevée. Il s’y installe, demande une table assez près de lui pour Hwan; même si ça lui donne le trac; il serait un bien mauvais hôte de le laisser se débrouiller, seul à l’autre bout de la salle. Mais voilà, il ne peut pas s’empêcher de jeter des regards timides par-dessus le piano, à se demander par quoi commencer. Quelques notes, une mélodie pour s’échauffer, pour tester les notes; et le voilà parti, alors que la salle se tait, devient muette pour écouter le premier morceau. Et puis, peu à peu, la vie revient, les yeux se détournent, l’attention retournent aux conversations entamées avant que Locke commence à jouer. Les applaudissements épars soulignent la fin de la première pièce; et alors qu’il tourne la page vers le prochain morceau prévu, il décide plutôt de se précipiter vers la fin, vers une pièce qu’il a jouée encore et encore chez lui, jusqu’à en être écoeuré. Une chanson pour lui, une chanson entendue d’une voix douce, accompagnant la radio. Une chanson qu’il n’a plus jouée depuis des mois, depuis sa dernière fuite.
D’instinct, il cherche Hwan. Trouve le visage en jeu d’ombre et de lumière, les doigts fin encerclant son verre. Beau comme un ange, comme un démon; obscurité avalant toute la lumière. Il voudrait pouvoir ne jamais en détacher le regard; voir son expression alors qu’il joue les premières notes; alors qu’il lui demande pardon à sa façon, la mélodie plutôt que les mots; je prête attention, je te vois, je t’aime, je suis désolé.
L’étreinte trop courte lui laisse une impression d’inachevé; l’envie de se faufiler de nouveau dans ses bras, de cacher son visage au creux de son cou; en pardon, en réconfort, de ce bonheur d’être enfin revenu à la maison. Hwan sait qu’il n’aime pas qu’on le touche, d’ordinaire. Ce qu’il ne sait pas, c’est le pourquoi; que ce n’est pas parce qu’il abhorre tout contact, que c’est parce qu’il se cache. Il veut dissimuler le besoin criant de proximité qui le ronge depuis trop longtemps; le rythme de son coeur énamouré qui tente de rejoindre le sien, prisonnier entre ses côtes. « C’est un cadeau. » Un cadeau qu’il s’est offert à lui-même, directement de la garde-robe luxueuse du médecin. Un cadeau qu’il traite avec tous les égards pour ne pas l’endommager; c’est le seul vêtement dispendieux qu’il possède, et n’a pas vraiment les moyens de la remplacer. « J’dois être à l’entre-deux idéal: assez pauvre pour mériter du pourboire, mais assez aisé pour qu’ils me recalent pas à l’entrée. » Et, vraiment, quoi de mieux que cette chemise voluptueuse, juste assez usée par les années ?
Locke hésite quelques secondes à l’entrée, fait “non” de la tête avant de retirer ses chaussures et de suivre Hwan à la cuisine. Il se place à ses côtés, les mouvements familiers, des années à travailler à l’unisson, à se contourner et s’éviter pour ne pas se nuire. « J’sais pas… C’est le genre de "high-end" bullshit qu’a probablement même pas de nom. Mais ils sont généreux sur les pourboires. Les yeux quittent un instant le couteau et son rythme régulier pour se poser sur Hwan, moqueurs: C’est ton genre d’endroit, j’suis sûr que ça va te plaire. »
Et si la raison lui crie que c’est trop simple, trop facile, le coeur y reste sourd.
《 On ne peut pas prendre la aston martin.
Le débat dure depuis plusieurs minutes, déjà: chacun avec ses clés, chacun l’air buté de celui qui n’a pas l’intention de céder un pouce de terrain.
J’suis censé être un artiste maudit, j’peux pas avoir un sugar daddy, Hwan ! 》
L’ambiance feutrée est bien loin des bars de village qu’il a l’habitude de divertir. À chaque fois, le presque silence le surprend; les verres clinquants, les conversations à mi-voix ne le brisent qu’à peine. Le piano prendra toute la place, dans un coin de la pièce, sur une estrade à peine relevée. Il s’y installe, demande une table assez près de lui pour Hwan; même si ça lui donne le trac; il serait un bien mauvais hôte de le laisser se débrouiller, seul à l’autre bout de la salle. Mais voilà, il ne peut pas s’empêcher de jeter des regards timides par-dessus le piano, à se demander par quoi commencer. Quelques notes, une mélodie pour s’échauffer, pour tester les notes; et le voilà parti, alors que la salle se tait, devient muette pour écouter le premier morceau. Et puis, peu à peu, la vie revient, les yeux se détournent, l’attention retournent aux conversations entamées avant que Locke commence à jouer. Les applaudissements épars soulignent la fin de la première pièce; et alors qu’il tourne la page vers le prochain morceau prévu, il décide plutôt de se précipiter vers la fin, vers une pièce qu’il a jouée encore et encore chez lui, jusqu’à en être écoeuré. Une chanson pour lui, une chanson entendue d’une voix douce, accompagnant la radio. Une chanson qu’il n’a plus jouée depuis des mois, depuis sa dernière fuite.
D’instinct, il cherche Hwan. Trouve le visage en jeu d’ombre et de lumière, les doigts fin encerclant son verre. Beau comme un ange, comme un démon; obscurité avalant toute la lumière. Il voudrait pouvoir ne jamais en détacher le regard; voir son expression alors qu’il joue les premières notes; alors qu’il lui demande pardon à sa façon, la mélodie plutôt que les mots; je prête attention, je te vois, je t’aime, je suis désolé.
fire in your eyes i can't ignore the afterimage familiar grief that i don't wanna see the fire in your eyes burns as bright as mine ☽ pieces of me they cast a different shadow | |
# Sam 28 Sep - 19:33
Hwan Akerman
aucune suspicion
saisons : ((42 ans)) chaque nouvelle année comme un défi, chaque souffle pour ravir ta vie. certaines étapes plus compliquées que d’autres, tu touches des doigts les rêves d’excellence.
occupation : ((anesthésiste-réanimateur)) la pression comme seconde peau, de si nombreuses vies entre tes doigts, la précision et le perfectionnisme. chaque détail pouvant être fatal, réactif serein qui se découvre au fil des opérations. tu ne joues pas, tu es dieu dans les blocs opératoires.
myocarde : ((divorcé)) mariage trop tôt, trop rapide. on a qu’une seule vie, qu’on dit. tu étais amoureux et tu pensais pouvoir faire ta vie avec elle. trop investi mais pas avec elle ; trop présent mais pas avec elle. le divorce a été décidé d’un commun accord, ton égo abîmé par cette défaite, l’amour apaisé depuis trop longtemps.
miroir :
faciès & artiste : gong yoo (by-nukaven)
victimes : 75
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